Х Всероссийский конкурс имени Владимира Мезенцева «Юные журналисты России».

Номинация — «Очерк».

Участник – Анастасия Князькина.

Чудо внутри нас.

Чудеса там, где в них верят. И чем больше верят, тем      чаще они случаются.

Дени Дидро.

Когда осенними дождливыми вечерами неимоверным усилием воли заставляешь себя не смыкать очей, дабы не провести вечер впустую и, с трудом передвигая ногами, плетешься на кухню поскорее сделать себе горячего шоколада или согревающего чая с лимоном, понимаешь, что вечер все-таки потерян. Стараясь не разреветься от отчаяния, от навалившейся осенней апатии и авитаминоза, отрезаешь себе огромный кусок торта, чтобы подсластить эту горькую пилюлю и, подперев рукой щеку, поудобнее усаживаешься в мягком кресле и достаешь сборник стихов любимого поэта. Медленно-медленно перелистываешь страницу за страницей, преодолевая убаюкивающий шум дождя с помощью обжигающего напитка и медового торта, который бесспорно должен быть съеден при любых обстоятельствах.

И вдруг ты замечаешь что-то необычное в очередной бездумно прочитанной странице. Нет, думаешь ты, все это детские бредни, очередная игра света или шутка хаотично движущихся мыслей. Вот она, ошибка девяноста процентов людей на всем свете белом! Вот она, непростительная невнимательность! Вот она, нелепая потеря момента, который мог бы круто перевернуть вверх тормашками не только плачущий вечер, но и всю, казалось бы, тривиальную и серую жизнь.

Что? В этом гневном монологе нет ни одной единицы, раскрывающий весь смысл и всю ошибку масс, цветом походящих на смесь белого и черного? Как же вы не правы, господа! Как же вы не правы… Что? Объяснить все, что не удалось уловить с первого раза в этой книжной странице? Дайте-ка подумать… Ну что же, если оставить в существующем неведении всех представителей нашего поколения, то цвет общества никогда не станет красным, или фиолетовым, или желтым, или зеленым, или радужным…А хочется. Очень хочется.

Итак, мы остановились на той самой роковой странице книги, на  том моменте, который нужно схватить — за руки, за ноги или, быть может, за уши, не важно, главное — крепко, и держать, потому что он и есть тот самый, несущий тепло и лучи солнца. Нет, нет, нет! Ну что вы, просто держать его недостаточно, это же слишком банально для любителя поэзии. Нет, нет, нет! И страница эта абсолютно такая же, как и сотни других! И даже пятно от кофе в левом верхнем углу не делает её особенной. В чем же тогда прелесть этой невероятно волшебной страницы? В том, что само сердце подсказывает нам путь истинный. Оно, как гадалка со стажем, указывает на то творение поэта, которое придется нам по душе, и даже послужит музой, но не будем забегать вперед раньше времени.

Про чай? Мы забыли про чай? И про торт? О боже, какой ужас! Нужно немедленно к ним вернуться! Что? Уже не нужно? Пусть кот доест? Хорошая шутка, отлично! Ой, ну вот, с этой требующей внимания едой мы совсем отвлеклись от нашей цели!

Творение поэта. Всего несколько четверостиший. Всего десяток строк. Всего одна страница заставляют нас задержаться здесь немного (а может быть намного) больше, чем это планировалось в начале скучного вечера. Уже не очень скучно? Великолепно! Восхитительно! Но все же творение. Заметив эту волшебную страницу, пытаешься своей взорорапирой, как сказал Северянин, пройтись по ней снова. И снова. И снова. И еще раз. И еще пятнадцать. Ну, стоп. Уже довольно, хватило бы и первых семи. Понимаешь, какое это великолепие! Какое это поразительное, захватывающее, волнующее ощущение. Начинаешь вчитываться в каждую строку, в каждое слово, в каждую букву, глубже и глубже проникая в необъятный океан смысла, вложенного мягкой рукой возбужденного поэта.

И вдруг, как вихрем торнадо закружит в голове поток мыслей, рифм, эпитетов, метафор, которые немедленно складываются в еще сбивающийся с размера, немного несоответствующий произведениям великих поэтов, стих. А может быть, мысли придут из того самого глубокого океана смысла, придут мягкими волнами, всплеском рифм у берега и покачивания тропов на гребнях волн. Они не с такой бешеной скоростью, а, напротив, в медленном танце тоже складываются в первое стихотворение, в первую песню души юного читателя.

Тогда, метая гром и молнии вокруг себя, начинаешь судорожно хвататься за лист бумаги и ручку неизвестного цвета, сбивая уже подостывший напиток ногой и спотыкаясь не только о стоящие на пути препятствия в виде кроватей, табуретов и дверей, но и о собственные мысли, захлестнувшие и переполняющие воображение.

Дрожащей рукой переносишь все на бумагу, рвешь ее и разбрасываешь по комнате, когда не можешь уложить все чувства и эмоции в одну маленькую и такую невместительную строчку, явно меньшую гигабайта по объему. А потом издаешь победный клич, когда все сходится, все тютелька в тютельку умещается в этой маленькой строчке, играющей сейчас роль дискеты. И тогда одна за другой ложатся все новые строчки, поющие любимым четырехстопным ямбом Некрасова или кричащие футуристическими наклонностями Маяковского. Однако и в том и в другом случае они приносят безграничные счастливые моменты в этот серый дождливый скучный вечер. Ах да, он же уже не скучный! Значит, он становится еще ярче, еще восхитительнее, еще…

И с этого вечера заметить ту волшебную страницу, удержать тот роковой момент, который изменяет абсолютно все, начиная от частного, заканчивая глобальным, становится твоим хобби. Нет, это становится твоей акварелью, красной, фиолетовой, желтой, зеленой, которая раскрашивает тебя во все эти яркие оттенки различных цветов, смешанных в поэтической палитре красок. Как бы парадоксально не звучало, этот добрый вирус передается от одного сияющего человека к другому. И тогда мир становится радужным, разноцветным, закрашивая тот серый оттенок, образованный черным и белым…

…У каждого человека свое чудо. Людям творческим не приходится идти «куда-то туда и нести не знаю что», называемое восьмым чудом света. Настоящее чудо у нас внутри. Стоит лишь только заметить и не упустить момент, когда это чудо становится голодным и выпрыгивает из нашей груди. Тогда это самое чудо делает счастливыми и цветными не только нас, но и все, что нас окружает.

Немного чуда обо мне и от меня

или о том, как я пишу стихи…

Анастасия Князькина

МБОУ СОШ №6, 11 класс, г.Бугульма, Татарстан